Fly me to the moon.

Vas y vienes siempre por el mismo lado, mujer de costumbres. Siempre el mismo poeta. Siempre la misma música. Así no hay quien te sorprenda, suéltate un poco la melena que te vas a sentir mejor.

Te vas a quemar.

Te vas a quemar. Te vas a quemar poco a poco como sigas mirándola así mientras baila. ¿No te das cuenta? Es la clase de mujer que no está hecha para un hombre como tú. ¿Crees de verdad que puedes acercarte e invitarla a bailar? ¿Así de fácil? Si ella abriera ahora los ojos ni siquiera te vería. Acéptalo Carlos, esta noche te toca mirar desde fuera, y lo digo por tu bien ¿eh? Que luego pasa lo que pasa. Venga, te invito a otra. Otra copa, digo, que esta noche no estás para el sexo opuesto. ¿No te han enseñado nunca que las heridas se curan con alcohol? Una tirita no sirve para nada, sólo tapa la herida pero cuando quitas sigue estando. Y escuece más. Toma, bebe y cuidado que está fuerte. Hazme caso, deja de mirar a esa chica, es mejor no arder en deseos de nada y así evitarás quemarte.

Somos mucha teoría y nada de acción.

Somos mucha teoría y nada de acción. Y creedme, lo nuestro es un problema generacional.

No sé vosotros pero yo vivo de las rentas. Vivo a costa de lo que ya he vivido. Extraño, lo sé, pero suelo hacerlo por pereza. O por miedo. No lo sé con seguridad. A pesar de lo que parezca, la teoría la conozco bien. Y el problema es ese: que la conozco tanto que ya se como acaba. Conozco sus fallos y también las falsas espectativas que crea. Aquí a todos nos han dado los mismos consejos. Todos sabemos que quien no arriesga no gana y todo ese cuento. Pero lo que a alguien se le olvidó comentar es que a veces quien arriesga pierde también. Perder debería ser otro tema dentro de la Teoría. En mi opinión lo mejor es actuar sin pensar. Dejarse llevar. No barajar consecuencias y olvidarnos siempre de las causas. Creer que el mundo todavía está a tiempo de sorprendernos. Pero nos olvidamos de la acción. Dejamos todo en manos del destino. O del karma... de cualquier otra cosa. Siempre dejamos el trabajo sucio al resto, y eso es algo que hacemos hacemos rozando casi la genialidad.

Algo falla últimamente, y falla cada vez más. Somos mentes del siglo XXI pero nos mueve un corazón medieval. Todos nos sabemos bien la teoría pero de movernos... ni puta idea.

En serio, creedme si os digo que, lo nuestro, es un problema generacional.

Trash.

Pararse a pensar sobre que merece la pena escribir acabaría por dejar nuestras mentes en shock. Es todo demasiado ambiguo como para decidirse. Acabaríamos escribiendo sobre cualquier mierda, la primera que se nos pasase por la cabeza. Como estoy haciendo yo ahora. Horrible esto de quedarse sin recursos ¿eh? En el fondo puede tomarse como un ejercicio reflexivo, en el que recapacitas sobre cosas que en otro momento del día dejas de lado (mentira). Dejar de pensar en algo concreto y ponerse delante de un papel es un error descomunal, por culpa del cual seguramente muchos escritores de renombre acabaron escribiendo "obras" las cuales sus editorial les publicó sin prestar atención pensando que sería otro best-seller y acabó siendo el libro que les hundió en el anonimato. Modestia aparte, queridos amigos, ni lo que escribimos siempre es tan bueno ni lo que leemos tan fantástico. Y yo me voy con la rumba a otra parte que es tarde y posiblemente aún tenga tiempo de ver Chinatown. Polanski. Un grande del cine. Bueno, grande desde que rodó un éxito de la gran pantalla. Sus cortos y el resto de su cine es bazofia pura y dura, o al menos eso dice la crítica. Pero ¿sabeis lo que le hacía yo a los críticos? Los mandaba a tomar por culo. Pero a todos, eh. ¡Qué sabrán ellos! Si aquí mientras nosotros veamos sentido y sentimiento a lo que hacemos... el resto no nos debe importar.

faiblesse.

No quiero sentirlo nunca más. Se me agarra por dentro siempre que te veo. Es un frío que quema, atraviesa y quiebra huesos. Es herida, y es ahora también verso.

¿y tú qué dices, corazón?

que no se me acomode el amor para cuando estalle.

asi el mundo es más amable, menos raro

Quién te ve dentro de unos años. Consumida. Sin ningún rastro de juventud en tu piel. Sin el más mínimo atisbo de brillo en tus negros ojos. Con la sonrisa desdibujada y las ojeras maquillándote el rostro.
Pero te ríes. Y es que ni la cordura conservas. Euforia, nostalgia, euforia, y más euforia. ¿Es esto la vida? Dime, ¿Es esto lo que Dios preparó para ti? ¿Un camino de perdición y sufrimiento teñido por la sensación de libertad? Miras a tu alrededor y solo encuentras soledad. Y es que para ti no existe mejor compañía que ella. No necesitas a nadie que rompa tus silencios, ni tu calma; hace tiempo que las perdiste.
No hay palabras que te hagan recapacitar; para ti sólo existen reflejos en un cristal sucio. Porque a ella la consideras tu amiga. Tu familia. Tu aliento. A ella le confías tu vida día a día. Dejas que juegue con ella, a su antojo, para luego devolvértela cada vez más deteriorada. Y ya no hay nada que hacer. Bailáis juntas sobre el espejo, en cualquier olvidado rincón, sin mayor temor que el de que un día os separen. Ya nadie puede hacer nada por ti. Hace mucho que la gente dejó de creer en los milagros.

primavera ven y cúrame este invierno.

Hoy ha sido la primera noche.
Antes de salir del portal he tanteado con mis dedos descubiertos por el tacón si la noche estaba lo bastante fría como para salir, y aflojándome un poco el nudo de la bufanda he empezado a bajar la Castellana, jugando a mantener el equilibrio sobre diez centímetros de tacón de aguja. Me ardían las llemas de los dedos cuando he prendido el tercer cigarrillo de esta madrugada, cigarrillo que me ha dejado en los labios sabor a gélido Diciembre. Con la quinta calada se me ha escapado la primera media sonrisa: ya no recordaba lo bien y sucio que sabe el cóctel de humo y frío en los pulmones.

Era junio por la tarde y seguía lloviendo.

Tal vez fuera la amargura que destilaban sus pupilas, tan negras y tenues como el agujero que había quedado abierto en su pecho. Desde que él ya no estaba, más que aliento, le faltaban las fuerzas para hacer su cuerpo funcionar. Cuerpo. Mente. Corazón. Todo le trastabilleaba y acababa de bruces en el suelo cada vez que intentaba ponerlo en orden.

Donde duele inspira.

Puta, prostituta, fulana.
No sé que decirte, yo esto me lo cobro, claramante. Me lo cobro en dolores, en cada uno de esos golpes bajos de corazón que me das. ¿Cuál es el precio que pones a mis sentimientos? Me vendo para devolverte el mismo daño que me haces sentir. Luego quedo con mi conciencia, salimos juntas de viernes a domingo... ella me hace sentir tan sucia que me obliga a bañarme en alcohol hasta ahogar mis remordimientos, pero ya no sé si se ahogan o se destiñen cambiando de color, cayendome lentos y fríos por las mejillas. Mis lágrimas tienen un precio, aunque ese ya lo pongo yo. Has sido el primero, lo sabes, pero también deberías saber que no es algo por lo que sentirse orgulloso. Dame otra calada que quiero seguir fumandome tu recuerdo. No has llegado a ser amor y sin embargo me dueles más que una herida de bala. Sin ti me desangro, se me araña la piel, me deterioras pero no estoy peor a como estaba cuando me dabas los besos de buenas noches. Tengo agrietados los labios por los besos que me has robado, por los que me has hecho dar sin querer entregar. Siento que te has llevado algo mío ¿pero sabes qué? no quiero que me lo devuelvas.


¿Qué tienes en los ojos, nena, o es que vas a llorar?

La soledad comienza.

Bebió de un trago todo el vodka que quedaba en su copa, manchando de carmín el borde del cristal. En aquel bar de mala muerte servían copas hasta el amanecer, y con la segunda consumición regalaban trece minutos para desahogarse con el gordo y viejo camarero.
Todo un palacio repleto de borrachos que paseaban con sus cervezas haciendo acrobacias para mantener el equilibrio. Mientras, ella miraba su vaso vacío- que nunca tardaba más de quince segundos en volver a estar lleno de alcohol, de problemas, de desesperaciones-, todos bebían y entonaban a pleno pulmón la canción que un tocadiscos hacía sonar. Conocía la voz que mecía al bar y, agarrando bien fuerte a su copa de vodka, cantó al hombre del piano acompañando a Billy Joel y a su banda de ebrios despreocupados a la vez que un horrible reloj de cuco no cesaba de marcar las cuatro.

Todos en aquel local bebían para olvidar durante una fría noche de enero, dejando fuera de las sucias paredes repletas de bourbons y Jack Daniels a una ciudad aburrida de vivir. Riendo y adentrándose en los bajos fondos, pero, sobre todo, no dejando lugar a los remordimientos.

Querido Amor (extracto):

Querido Amor:

[...] Ya no estoy ni segura de seguir sintiendo aquella tristeza que me invadía al principio. No es indiferencia ni apatía a las emociones, para mi todo es como un infinito, tan complicado y lejano que provoca dolor de cabeza. Quisiera pensar que soy la única a la que se le ha caducado el corazón por desuso, y que en todo el mundo existen miles (o millones) de enamorados ¡Es tan absurda la sonrisa que se me dibuja en la cara al pensar en cuantas personas habras hecho feliz!... que casi no puedo ni retenerla, pues una punzada en el estomago -una pequeña patada al corzón- es la que hace a la sonrisa desvanecerse. La que me recuerda que, en mi realidad, el verbo amar proviene de amargura.

Nada más erótico: el alma.

"Me seducen las mentes, me seduce la inteligencia. Me seduce una cara y un cuerpo cuando veo una mente que los mueve y que vale la pena conocer. Conocer. Poseer. Dominar.Admirar. La mente, Hache, yo hago el amor con las mentes. ¡Hay que follarse a las mentes!"

picas vs corazones

Yo una vez quise a un poeta y una vez un poeta me quiso a mi.
Él me escribía versos en las madrugadas
que luego me recitaba mientras desayunabamos.

Por las noches, no importaba que el no estuviera en mi cama,
yo le sentía recorriendo mi espalda y mi cabeza;
porque su aroma a mi cuerpo era como una feromona
y a mis venas como una droga que se inyectaba... y entonces ya no había manera.

Pero para manera las suyas:
sus medias sonrisas al beber las cervezas,
los tréboles y las picas, cuando el pócker, sobre la mesa
dejando a los diamantes y corazones con nuestras manos bajo ella

Porque una vez que has sentido como te toca, ya nadie te toca como él.
Ahora ya sé que el mundo está lleno de aficionados
y por eso hace tiempo se nos quedó tan pequeño.

Que nadie ama como lo hace un poeta,
ni nadie amó a un poeta como lo hice yo.

el breve espacio en que no estás.

Aquella noche de octubre las sábanas tenían un mayor olor a tabaco. La ventana del dormitorio seguía abierta; eran las doce y tenía los pies helados, pero ella aún seguía sin notar como la humedad de la noche empezaba a acariciar su pelo. Esa madrugada se fumó hasta sus recuerdos. Se cubrió el cuerpo con una camisa dos tallas más grande y no durmió pensando en si era posible dejar la mente en blanco... para siempre.